Literatur Schöne Lyrik
Bild gemeinfrei
Christian Morgenstern
Wer vom Ziel nicht weiß,
kann den Weg nicht haben,
wird im selben Kreis
all sein Leben traben;
kommt am Ende hin,
wo er hergerückt,
hat der Menge Sinn
nur noch mehr zerstückt.
Wer vom Ziel nichts kennt,
kann’s doch heut erfahren,
wenn es ihn nur brennt
nach dem Göttlich-Wahren;
wenn in Eitelkeit nicht ganz versunken
und vom Wein der Zeit
nicht bis oben trunken.
Denn zu fragen ist
nach den stillen Dingen,
und zu wagen ist,
will man Licht erringen:
Wer nicht suchen kann,
wie nur je ein Freier,
bleibt im Trugesbann
siebenfacher Schleier.
Mein Herz
Mein Herz ist nur klein,
Schließt Wenige ein,
Die ruhen geborgen
Am Abend, am Morgen.
Mein Herz ist nicht groß,
Kein mächtiges Schloß,
Wo Hunderte wallen
Und Hundert gefallen.
Mein Herz ist ein Feld,
Für dich nur bestellt,
Da blüht es im Stillen,
Blüht nur deinetwillen.
Mein Herz ist ein Steg,
Nicht Jedermanns Weg,
Seit du es betreten,
Ist Niemand von Nöthen.
Mein Herz ist ein Kind,
Gar freundlich gesinnt,
Nicht rasch im Betrüben,
Nicht langsam im Lieben.
Mein Herz ist allein
Ganz einzig nur dein.
Du kannst es bezeugen -
Nun halt' es auch eigen!
(Lydia Hecker, geb. Paalzow, 1802-?)
Mein Herz ist nur klein,
Schließt Wenige ein,
Die ruhen geborgen
Am Abend, am Morgen.
Mein Herz ist nicht groß,
Kein mächtiges Schloß,
Wo Hunderte wallen
Und Hundert gefallen.
Mein Herz ist ein Feld,
Für dich nur bestellt,
Da blüht es im Stillen,
Blüht nur deinetwillen.
Mein Herz ist ein Steg,
Nicht Jedermanns Weg,
Seit du es betreten,
Ist Niemand von Nöthen.
Mein Herz ist ein Kind,
Gar freundlich gesinnt,
Nicht rasch im Betrüben,
Nicht langsam im Lieben.
Mein Herz ist allein
Ganz einzig nur dein.
Du kannst es bezeugen -
Nun halt' es auch eigen!
(Lydia Hecker, geb. Paalzow, 1802-?)
***
Friedrich Rückert
(1788-1866)
Ich bin der Welt abhanden gekommen
Ich bin der Welt abhanden gekommen,
Mit der ich sonst viele Zeit verdorben,
Sie hat so lange nichts von mir vernommen,
Sie mag wohl glauben, ich sei gestorben!
Es ist mir auch gar nichts daran gelegen,
Ob sie mich für gestorben hält,
Ich kann auch gar nichts sagen dagegen,
Denn wirklich bin ich gestorben der Welt.
Ich bin gestorben dem Weltgetümmel,
Und ruh' in einem stillen Gebiet!
Ich leb' allein in meinem Himmel,
In meinem Lieben, in meinem Lied!
***
Empfehlung: Regina Jarisch
www.regina-jarisch.de schreibt anspruchsvolle Gedichte, die man in der Regel 3x lesen muss. Dann hat man erst was davon.
RE: Schöne Lyrik
geschrieben von ehemaliges Mitglied
Danke für den Hinweis. Sie wird sich schon etwas dabei gedacht haben, sagt doch schon der Volksmund "alle guten Dinge sind Drei."
Komme nicht sofort dazu, um die Gedichte zu lesen.
·
Herz, nun so alt und noch immer nicht klug,
Hoffst du von Tagen zu Tagen,
Was dir der blühende Frühling nicht trug,
Werde der Herbst dir noch tragen!
Läßt doch der spielende Wind nicht vom Strauch,
Immer zu schmeicheln, zu kosen.
Rosen entfaltet am Morgen sein Hauch,
Abends verstreut er die Rosen.
Läßt doch der spielende Wind nicht vom Strauch,
Bis er ihn völlig gelichtet.
Alles, o Herz, ist ein Wind und ein Hauch,
Was wir geliebt und gedichtet.
Friedrich Rückert
Eigenes Foto - Stubbaier Höhenweg
Schwarze Röcke, seidne Strümpfe,
weiße, höfliche Manschetten,
sanfte Reden, Embrassieren –
ach, wenn sie nur Herzen hätten!
Herzen in der Brust, und Liebe,
warme Liebe in dem Herzen –
ach, mich tötet ihr Gesinge
von erlognen Liebesschmerzen.
Auf die Berge will ich steigen,
wo die frommen Hütten stehen,
wo die Brust sich frei erschließet,
und die freien Lüfte wehen.
Auf die Berge will ich steigen,
wo die dunkeln Tannen ragen,
Bäche rauschen, Vögel singen,
und die stolzen Wolken jagen.
Lebet wohl, ihr glatten Säle,
glatte Herren! glatte Frauen!
Auf die Berge will ich steigen,
lachend auf euch niederschauen.
Heinrich Heine
Ich wünsche allen Lesern ein sonniges Pfingstfest!
Sirona
Ein ungleiches Paar
Du bist noch so jung; ich werde alt
Und will mit dem Schicksal nicht hadern –
Dein Herz ist so heiß noch und mir wird kalt
Das Blut in den müden Adern.
Noch weiß dein Wunsch nicht, was dir frommt,
So früh ist noch dein Morgen –
Ich spüre schon, wie der Abend kommt;
Bald ist mein Haupt geborgen.
Der Tau der goldenen Frühe blinkt
Vor deinen rüstigen Füßen;
Ich raste und schau', wie die Sonne sinkt,
Um andere Welten zu grüßen.
Bald ist verglommen ihr letzter Schein,
Die Nebel wallen und beben –
Und nichts wird für dich anders sein,
Denn du bist jung, wie das Leben!
Dir lachen noch Lenze blütenschwer,
Es duftet und singt von den Bäumen –
Ich aber bin nirgends anders mehr,
Als wie in deinen Träumen ...
Rudolf Presber (1868 - 1935), deutscher Journalist, Dichter, Dramatiker, Romancier und Erzähler